Мы в нелепых одеждах стоим на холодном ветру.
Я подумал: «Укроюсь», а губы шепнули: «Умру».
Не прошу, не надеюсь, не верю и даже не жду
Разрешенье дано - я глаза поднимаю, иду…
Вон, проедено людской
памятью,
Небо старое почти
падает,
Небо, сшитое - насквозь -
звездами.
Может быть, у них углы
острые?
Сортировка фигур черно-белых - не много труда.
Мы свободны в движениях, только с доски - никуда.
Эту партию кто-то кому-то почти проиграл.
Видишь, пешки мешают с ферзями… финал.
И, обиженный на свой
проигрыш,
Бог назначит матч-реванш -
только лишь.
Бог швыряет сверху в нас -
сослепу -
Звезды белые - я знал -
острые.
(c) Сова.