Проваливаюсь в темноту... пустоту. Чувствую, что здравый рассудок удается сохранять на людях, но, стоит отойти на шаг, и вновь возвращение родного безумия. тихого помешательства.
Сейчас какая-то странная готовность к галлюцинациям. Не удивлюсь, если из коридора выползет старуха с длинным черным изогнутым клювом...
Я перестаю существовать. Я есть только в сполохах фар, в музыке в наушниках, в изгибах темных улиц. реально ли то, что со мной происходит?... На рефрейне песня Теодора Бастарда "Пустота". Отчего-то я уверен, что в квартире помимо меня и животных есть кто-то еще.
пора возвращать дневнику ник Дух...

я стою один на огромной шахматной доске, зависшей в сизо-серой ирреальности. Ее поверхность отполирована настолько, что я вижу свое отражение . достаточно протянуть руку, чтобы _тот_, под ногами, протянул ее мне в ответ. Когда я смотрю вниз, он смотрит в _мой верх_. А когда я задираю голову, мы не глядим друг на друга. Возможно, он и не ждет - зачем отражению стоять и ждать, пока я соизволю вновь на него посмотреть. Наверное, оно ходит по другим клеткам.

не отслеживаю времени... за стеклом ничего нет.
Я вам снюсь.
вы мне тоже...